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Paris est un rêve intime, un monde secret, une parenthèse enchantée. D'un côté jaillit la ville réelle, concrète, d'une grisaille hautaine et séculaire ; de l'autre transparaît le Paris rêvé, celui que chacun perçoit, celui qui s'infiltre dans le regard du badaud, du touriste de passage. Le fleuve qui divise la cité en deux rives se gorge de mots et de fantasmes. Paris est comme ce caillou jeté dans une eau claire, dont les cercles concentriques vont croissant, se perdant peu à peu dans le lointain.
De l'île primitive est né un chapelet d'enceintes et de boulevards qui vont ceinturer la ville pour la mieux faire respirer. Levons les yeux de nos portables, de nos tracas ; accordons à Lutèce la courtoisie d'une oeillade. Sans notre curiosité, Paris n'est plus qu'un lieu de passage, une zone de transit. Il faut flâner, s'autoriser à ralentir, à lire ces plaques d'immeuble témoignant d'habitants illustres ou oubliés.
Permanents Champollion, nous devons inlassablement déchiffrer les hiéroglyphes de notre grande cité, car elle est loin d'avoir défloré tous ses rébus. Parisiens, encore un effort !
