Devant le brio, l'érudition, la drôlerie et l'acuité de cet essai - salutaire ? oui, salutaire - de Charles Dantzig consacré à sa passion prédominante, la lecture, on ne peut que s'incliner, livre à la main, et le citer : « Voilà pourquoi la lecture n'est pas contre la vie.
Elle est la vie, une vie plus sérieuse, moins violente, moins frivole, plus durable, plus orgueilleuse, moins vaniteuse, avec souvent toutes les faiblesses de l'orgueil, la timidité, le silence, la reculade.
Elle maintient, dans l'utilitarisme du monde, du détachement en faveur de la pensée.
Lire ne sert à rien.
C'est pour cela que c'est une grande chose.
Nous lisons parce que ça ne sert à rien. » Et ailleurs, des conseils (« ne pas lire Mein Kampf quand on a perdu son emploi depuis des années dans un pays à forte inflation »), des rosseries (« les éditeurs tentent comme ils peuvent de ne pas vendre et de préserver la littérature, rien n'y fait.
Ainsi est né Twilight, le premier roman de vampire qui ne soit pas fait avec du sang, mais avec du navet »), des douceurs (Proust), et des ajustements dans les deux sens (Joyce et sa notoriété, l'emploi du verbe savoir chez Marguerite Duras).
Et enfin, une conception de la lecture comme « soeur de la littérature », toutes deux marchant ensemble dans un combat contre le temps.
Une philosophie de la lecture qui fait s'exclamer, s'enthousiasmer, applaudir, et dont on n'a qu'une envie: (la) relire.