Il est des villes où l'on ne se promène pas. Il est des ruelles où chaque balade est enquête. Chaque trajet, reconstitution. Chaque parcours, la quête...
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Résumé
Il est des villes où l'on ne se promène pas. Il est des ruelles où chaque balade est enquête. Chaque trajet, reconstitution. Chaque parcours, la quête de quelque chose d'enfoui, loin, sous le sable et la poussière des ans agglutinés autour des choses et des êtres. Pour ces ombres qui se débattent en vain contre le poids de l'histoire, derrière les blancs cassés de Plaka ou les crêtes grises de Monastiraki, dans ce dédale insensé, la lumière seule, parfois, suffit à faire perdre la raison.