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Des poussièresnous toujours en mouvementprenant conscience de nous-mêmesune fois enfuisportés par l'effort la misèrele blanc le bleu de l'hiverle flegme des ventsnous des arbres raresqui ont dû s'arquerou se briser en deuxÉcrit dans l'urgence de saper le confort génocide d'une société aseptisée, ce dernier tome d'une trilogie inavouée évoque, en un souffle aussi acéré que rageur, l'abandon de la liberté.
Entre mémoire et vigilance, les mains vides face aux désastres, le poète nous rappelle l'arbre rare, phare au cour de la débâcle humaine. C'est avec un désespoir lumineux qu'il tente de le raviver.
