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Jean: Emplie de cris et de bruits sourd, la nuit... C'est toute la chair, c'est toute la boue. Elle retentit et s'arrête net, sans contrepoint, sans harmonie, elle râle, éclate, geint, roule. Elle vrille les tympans, elle rend sourd et aveugle, toujours là, à faire palpiter la veine, mélangée à un vieil air connu, se faufilant sous la peau, serrant les tripes fouettant les sangs, voix aigrelette et suraiguë d'une boîte de conserve qu'on ouvre et dont on n'entend plus que la déchirure de métal.
Elle est toute là ma musique.
