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Il s'appelle Frédéric Dupont-Lhomme. Ce nom banal et générique, c'est aussi le vôtre, lecteur. Il vécut proxénète socialiste, employé de bureau et assassin. Il est surtout prophète de l'émophagie : échange rituel des vomis. Mangez en cour, et sans peur bêtement dégoûtée, l'amer dégueulis macéré de l'autre... Il vit multiple et différent : pendant dix-huit ans Thieuloy écrit et rêve de Frédéric Dupont-Lhomme.
Thieuloy, aujourd'hui grand moine dans sa cellule de la Prison de la Santé, accusé d'avoir donné de l'éclat (mis le feu) à quelques paillassons ou Prisunic, Thieuloy, Jack Thieuloy traverse notre littérature et la misère de l'édition comme une flèche qui perce et tue. Et voici cette Geste de l'employé, ces grands cris aux mille racines, aux mille épines, ce chef-d'ouvre, ou plutôt l'envers de l'image classique d'un chef-d'ouvre, qui suppose harmonie et finition...
Une bombe n'est efficace qu'au moment même où elle s'étoile en éclats tranchants, créant, tout comme ce livre, une monstruosité.
