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L'image récurrente du Connemara est une immense prairie glissant vers la mer. Et tout ce vert est quadrillé d'un réseau de murets, ponctué de moutons... mais pour moi, c'est une route bleutée qui s'enfonce dans le brouillard. Et sur cette route déserte, le silence et la solitude sont nécessairement estampillés d'une silhouette lointaine plus sombre que la tourbe, celle d'un homme à pied qui va dans la direction de nulle part.
L'homme du Connemara est brun noir et vert criard, avec du gris au-dessus de la tête, par endroits tacheté de bleu transparent. Le bout du monde est aussi le bout de nous-même. C'est le pays des légendes, donc celui de l'imaginaire, donc celui des origines.
