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« Depuis quand tu kiffes les mecs à cravate, toi ? Tu ne jures que par les gars qui ont l'air de dépouiller les types à cravate. Avec des flingues ! »C'était vrai. Au début des années 2000, mes goûts étaient bien établis. Un panneau au-dessus de ma tête sur lequel aurait été écrit « Indisponible aux nice guys » n'aurait pas été plus clair. C'est exactement pour cela que j'avais friend-zonné Ken Easton.
Il était une ancienne star du football, sentait la lessive et non le tabac froid et avait plus de cravates dans ses tiroirs que de tatouages sur ses muscles. Pff. D'un ennui MOR-TEL. Mais plus je le fréquentais, plus je me posais de questions à son sujet. Des questions comme : Pourquoi ne sort-il pas avec les filles ? Pourquoi évite-t-il tout contact humain ? Pourquoi déteste-t-il toutes les choses merveilleuses et drôles qui existent sur terre ? L'élève de psychologie en moi est vite devenue obsédée par l'idée d'entrer dans la tête de Ken, tandis que l'enfant gâtée que j'étais a voulu entrer dans son cour.
Cette année-là, j'ai découvert la seule chose que j'aimais plus que les bad boys.
