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Tu n'as pas trouvé de place dans un asile de nuit. Tu rôdes, guignol givré. Tu as faim car aujourd'hui le pain n'est plus ce qu'il était. La baguette industrielle gèle dans les poubelles. Tu te parles à toi-même. Ta carne est bloquée, tocante morte, arrêtée à quelques heures de ton enfance. Seuls brûlent assidûment tes yeux, ensablés de fatigue, aveuglés par l'instinct ultime d'une bête anonyme qui s'insurge en toi et te jette les pas l'un devant l'autre en direction d'un matin de nulle part.