Le livre du tigre

Le poème est-il une enzyme produite par l'insomnie ? La main qui écrit, issue d'une mystérieuse porte, prémices de l'aube à venir ? Un papillon déjà épinglé ? Un virus ? Le miroir magique d'où s'envolent des oisillons maladroits ? Quel rôle joue ton corps silencieusement allongé près du mien dans cette inexplicable alchimie ? L'arbre nocturne paré de sa lumière intérieure y est-il pour quelque chose ? Que se passe-t-il entre la trame du papier et celle du destin ? D'où vient-il ? Où va-t-il ? Feuille morte ou vivante, ange trompeur, lune de sel, la nuit l'emporte et c'est fini. Isabel Meyrelles