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"Mais qui peut choisir sa voix ? Y a-t-il une seule inflexion voulue qui tout aussitôt ne trahisse ? Hélas ! Les abeilles, le jardin de soucis et de bleuets, la chambre où la mère dispose déjà près de la fenêtre, glacées de bleu par une touche de ciel, les assiettes éblouissantes, la montée dans la fournaise au pâturage d'après-midi, les foins, l'étrange fuseau de bois que les faneurs fichent au sol en faisant tournoyer sa corde comme une fronde, le capuce de toile dont ils se coiffent avant de s'adosser à la chaude charge de foin sec, le coup de reins qui les relève, qui te relève, jeune berger si calme et si sûr, tes haltes à la fontaine, les bras nus au bassin, la petite tasse d'eau pure vingt fois vidée, tout ce trésor d'images, ces dons d'un homme et de son pays, il faut, pour n'avoir pas su les prendre au chant d'une voix juste, les gaspiller ici en quelques phrases précipitées..." G.
R.