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Comment un livre aussi étrange, aussi singulier, a-t-il pu disparaître des mémoires ? Edité dans une éphémère collection de Gallimard à t'aube des années 60, il confirmait pourtant le talent d'une autrice qui cessa d'écrire après sa parution pour se consacrer à la traduction, de Roald Dahl notamment. Comme dans un songe dont on aurait du mal à se libérer, l'histoire nous transporte dans un Paris brumeux, du côté de Montsouris, sur les pas d'un garçon sans nom, souffre-douleur d'une équipe de forains.
Après des années entre leurs griffes, il est parvenu à s'échapper pour émerger, perdu et sans plus d'attache, dans une ville qu'il ne comprend pas, e souvent pris pour un autre, bousculé et parfois hagard, mais osant enfin se rebeller. Ce court roman possède ce que l'on aimerait trouver dans tout livre : une part de mystère qui nous interroge, un univers qui nous séduit sans qu'on en saisisse toutes les limites, une voix surtout, entêtante de beauté.
