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Debout dans sa cuisine, ma mère a dans les mains un petit volume à la reliure marbrée couleur acajou. Elle m'explique qu'il a appartenu à sa mère, Elisabeth. Celle-ci est morte lorsque ma mère avait à peine neuf ans. Elle ne sait pas exactement quoi faire de cet ouvrage, et pense qu'il pourrait me plaire. Mais il y a une étincelle dans ses yeux. Elle a conscience qu'il ne s'agit pas d'un livre ordinaire : elle me le donne pour que j'y trouve des choses, pour que je creuse dans le passé de ma famille et que je lui montre les trésors que j'aurais rois au jour.
Elle me confie l'histoire de sa mère. Elle me tend un fil et me dit : "Tiens-le. Suis-le. Ne le lâche pas. Tu en auras besoin."
