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Ma vie est morte ce matin. Précisément à sept heures quarante-cinq. Je veux dire, ma vie d'avant. Je me suis levée. Le soleil brillait sur la neige. L'air était transparent. — C'est maintenant, je me dis La lumière sculpte les formes. Différentes. Nouvelles. Vivaldi, quelque part, vibre comme un rappel. J'interroge mon corps. Je me sens bien. Une chaleur envahit mon ventre, là, au centre. — C'est maintenant, je me dis La vie de maintenant est immédiate et brute.
Changement de rythme. Suspension du souffle.
