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Au rez-de-chaussée de la rue des Saints-Pères, Bernard Grasset avait eu ce rire éclatant qu'il réservait à Radiguet autrefois, col blanc mou et porte-cigarette nacré. Mon cher, que croyez-vous? C'est quoi notre métier? La littérature? L'art ? La pensée ? Le dressage des grands fauves ? Laissez-moi vous dire L'ÉDITION, C'EST L'ÉLECTRICITÉ + LES MOTS. Parfois l'électricité dévore les mots: les feux de la rampe.
Parfois l'éditeur mâche son papier, joyeux, mâche de longues bandelettes arrachées aux manuscrits, mâche les brouillons, les contrats, les traités, et meurt empoisonné. C'est peut-être ça, la littérature ?
