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"Nous pouvons maintenant considérer la poésie de Mansfield selon ce qu'elle tendait elle-même à en penser — sans prétentions, souvent légère, permettant relativement d'explorer de temps en temps en étant publiée des effets hérités et des styles dérivés, mais capable également de tours d'une inventivité surprenante et d'intensité. Ou nous pouvons la lire aussi pour ses vives facettes biographiques, la prompte clarté de son attention lorsqu'elle essaie de saisir les aspects du souvenir et de l'observation de soi." Vincent O'Sullivan.
La lumière emplit la chambre de nuit. Comme un enfant qui a sommeil, elle ôta furtivement sa robe et puis, subitement, se retourna vers moi et passa ses bras autour de mon cou. Voici que chacun des oiseaux dans la frise qui enflait se mit à chanter. Voici que chaque rose sur le papier déchiré bourgeonna et se mit à fleurir. Oui, même la vigne verte sur les rideaux du lit se lia en étranges chapelets et guirlandes, se nouant autour de nous en un entrelacs de feuilles, nous agrippant par un millier de vrilles tenaces.
Et la jeunesse n'était pas morte.