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Trieste, ville énigmatique construite pour être le part principal d'un empire continental, ville à l'éblouissant pedigree littéraire (Joyce, Svevo, Stendhal, Rilke, Proust, Magris, etc.), où même Freud vint étudier la mystérieuse sexualité des anguilles, ville frontière, ville où, de l'Autriche-Hongrie à l'Allemagne nazie, de l'Italie fasciste aux tensions de la guerre froide, l'Histoire n'a cessé de se donner rendez-vous, ville paradoxale de toutes les politesses où, longtemps, les habitants se sentirent bien, Trieste, un jour, devint triste, et inutile.
Avec sensibilité, Jan Morris saisit à la perfection le génie de ce lieu mythique qui fut plus, dans sa vie, qu'un lieu de passage.
