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Brest, ses cargos, ses matelots, ses bistrots et ses macchabées qui remontent à la surface de l'eau. Un éternel recommencement au rythme des marées et des comptes à régler. L'histoire relatée ici a fait couler beaucoup d'encre. Et un peu de sang aussi. Dans les tavernes de la rue de Siam, elle continue d'alimenter les conversations. De nourrir les fantasmes. Mais comme tout bon ragot de comptoir, elle est rigoureusement inauthentique.
Le lecteur qui croirait reconnaître le perroquet Balthazar se trompe de perchoir. Celui qui croirait reconnaître la serveuse se trompe d'abreuvoir. Seules la pluie, les grues et les mouettes sont garanties d'origine. Bien sûr, il y a ceux qui continueront de douter. Ceux qui s'obstineront à chercher. Qu'ils sachent tout de même que d'autres ont enquêté avant eux... Brochu, flic vieille France en fin de carrière.
Martineau, stagiaire fraîchement sorti de l'école de police et de la puberté. Quoique dûment circonstancié et un tantinet sybillin, leur rapport restera dans les annales criminelles comme un modèle de récit épique et poétique.
