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Quand j'ai remis ce récit à mon éditeur, celui-ci, après l'avoir lu, m'a dit : C'est une histoire folle. C'est une histoire complètement folle ! Cette histoire folle, je l'ai vécue, et cela se passait en des temps très lointains, puisqu'il y a maintenant plus de trente ans ; et que le Sahara était français. J'y étais l'hôte de la Légion étrangère J'y ai découvert que le mythe de L'Atlantide de Pierre Benoit est totalement faux.
Il n'est pas besoin d'une femme exceptionnellement belle pour que le Sahara soit à feu et à sang. Sous le ciel incandescent, empli d'orages magnétiques qui mettent les nerfs à fleur de peau, la moindre maladresse peut provoquer des explosions en chaîne. C'est pourquoi je n'y fus pas supporté et qu'aussi vaste que soit ce territoire immense, j'en fus expulsé, au bout de vingt mois. Je m'y étais fait pourtant quelques amis : les Sours blanches, les légionnaires, et ce grand seigneur musulman, chef à la fois religieux et politique du Sahara occidental, qu'on appelait Le Bachaga, image fascinante de ce qu'est l'islam civilisé, et même raffiné.
Ce temps était pour moi un temps de retraite et d'exil. Ce fut aussi le temps trouble d'un affrontement : l'affrontement de l'angoisse à l'intérieur de moi, l'affrontement de deux camps, autour d'un couple fugitif et scandaleux que je n'ai jamais rencontré, et dont on peut se demander s'il n'était pas imaginaire. Une histoire folle en effet : un jeu périlleux et sans merci, où chacun essaie de deviner qui est qui.