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Coups de coeur des libraires Furet du Nord Lille

Furet du Nord Lille

Les coups de cœur des libraires

En 2015, dans le salutaire Désert de la critique, Renaud Garcia levait le voile sur les inconsistances des penseurs postmodernes, à l’époque nouvelles stars montantes de la critique sociale, désormais trop bien installés dans toutes les sphères de pouvoir (médiatique, universitaire, politique…). Bien installée aussi dans ces sphères depuis peu de temps, la collapsologie est le sujet de ce nouvel ouvrage qui vise à critiquer ce mouvement, non pas dans le registre de l’efficacité (ie ses constats et buts politiques) mais bien sur celui de la pensée.

Les deux principaux griefs formulés par l’auteur aux collapsologues sont la perte du sens du passé et donc du sens de la liberté. En effet, enfermés dans leur présentisme reposant sur la conviction que l’effondrement (mot plastique qui reste flou quant à ce qui va s’effondrer, l’éco-système ? le système thermo-industriel ?) est à court ou moyen terme certain, les collapsologues se dérobent à une analyse radicale de l’histoire et du présent de la société capitaliste et industrielle.
Au lieu de cela, la science de l’effondrement se double d’une collapsosophie, maelstrom thérapeutique mêlant ésotérisme, sagesse orientale et références cybernétiques, visant à gérer les passions négatives que la conscience d’un effondrement ferait naître chez certains, leur laissant présager un happy collapse à base de fusion avec la Terre-Mère et d’organisation scientifique de la vie après la catastrophe.
Au contraire, l’auteur porte dans ce livre la tradition de l’anti-industrialisme « celle de tous ceux qui s’honorent d’être nés et voient dans la nature le milieu même de la liberté, part plutôt du principe que le désastre est déjà là. » et que « c’est avec ce poids et dans ce contexte qu’il faut tenter de préserver, et transmettre, un art de vivre et de mourir. » (interview paru dans La Décroissance, octobre 2020).

En dehors des références à cette tradition anti-industrielle (Illich, Orwell, Mumford, …) on notera que cette critique est agréablement étayée par nombre de citations des collapsologues eux-mêmes ainsi de par des exemples pertinents tirés d’œuvres cinématographiques et littéraires, relevant notamment du genre de la science-fiction (John Brunner, J.G Ballard). Cette critique claire et argumentée d’une « écologie mutilée » s’adresse donc autant à ceux qui veulent se faire une idée sur cette mouvance récente qu’aux collapsologues eux-mêmes, pouvant trouver là de quoi susciter une nécessaire remise en cause s’ils veulent se prétendre écologistes.

Dans la série des livres uppercut, je vous présente Paris Insolite du poète et clochard céleste Jean-Paul Clébert, un livre qui vaut tous les polars écrits par des imaginatifs pantouflards, bien au chaud devant la cheminée familiale.
Clébert lui, a tout vécu. Il découvre Paris à 17 ans, couche avec les filles du peuple, celles qui travaillent dans le centre mais habitent dans des banlieues aux noms de stations de métro de fin de ligne. Il est un temps métreur d'appartements, ce qui lui permet de s'engouffrer chez l'habitant et de faire toutes sortes de rencontres, mais surtout d'amasser un peu d'oseille pour faire le tour des bistrots
Mais du travail, point trop n'en faut! Ce qu'il préfère c'est la liberté de déambuler de quartier en quartier, de terrains vagues en piaules aussi secrètes qu'insalubres, loin des patrons, des curés et des bourgeois.
Dans un style percutant fait de longues phrases sinueuses comme des rues sans fin et d'énumérations nombreuses comme les tapins une fois la nuit tombée, Clébert nous décrit tout :
les filles du quartier Saint-Merri, la zone et ses alignements de baraques à toits de tôle, remplie de types à faces patibulaires cherchant les mauvais coups, les crimes entre chiffonniers, Joséphine l'hermaphrodite, un bordel pour clochards rue de Fourcy, Bob Giraud qui lui parle d'une bourse aux tatouages où de riches collectionneurs achètent des peaux humaines tatouées découpées dans des morgues ou des facs de médecine, mais encore : passer Noël dehors, en se saoulant pendant 3 jours à Pigalle, marcher sans fin dans les rues le ventre tiraillé par la faim. Cette faim hamsunienne, il y consacre de nombreuses et peut être les plus belles pages de son livre, conférant à ce dernier une grandeur et une humanité bouleversantes.
Publié en 1952, ce livre a été réédité plusieurs fois, il est aujourd'hui en poche chez Points ou dans la belle édition augmentée des photos de Molinard chez Attila. Vous n'avez donc plus d'excuses.

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George Orwell avait demandé, sentant la fin de sa vie approcher, qu’aucune biographie retraçant sa vie ne soit écrite. Georges Woodcock, ami intime de l’auteur anglais à partir de 1942, le savait très bien et c’est pourquoi « Orwell à sa guise » n’est pas une biographie à proprement dite mais plutôt une étude critique de l’œuvre d’Orwell mêlée d’éléments biographiques venant enrichir cette étude.

Alors qu’Orwell n’a jamais été autant cité par tous et toutes au sein des milieux intellectuels, politiques et médiatiques, ce livre vient rappeler à tout ce beau petit monde qu’Orwell n’est pas que l’auteur des seuls Ferme des Animaux et 1984, sommets d’une œuvre entièrement riche, tant dans la forme que dans le fond. Au fil des chapitres, Woodcock analyse chronologiquement les six romans, les trois reportages et les quelques grands essais écrits par Orwell, n’oubliant jamais de mentionner les faiblesses de ces œuvres et rappelant toujours les aspects de la vie et de la personnalité d’Orwell susceptibles d’éclairer ses analyses. De ces dernières, Woodcock dégage, de manière pertinente, ce qui fait la cohérence de l’écrivain et de son œuvre : Orwell est avant tout un moraliste pamphlétaire qui n’a cessé, dans tous ces ouvrages, de traiter de l’aliénation.

Ce portrait littéraire d’un écrivain politique est justement complété dans les derniers chapitres par l’évocation des idées politiques qui animaient Orwell et de l’importance qu’il accordait à la manière de les transmettre. Ici encore, Woodcock souligne ce qui fait l’originalité d’Orwell sur le plan politique, à savoir une position à la fois socialiste (au sens libertaire du terme) et conservatrice dans laquelle on considère que tout progrès technologique et économique n’est pas forcément synonyme de progrès humain et social, ce-dernier étant celui qu’il faut rechercher. Orwell disait vouloir d’ailleurs favoriser une « société libre, égale et décente ». Cela l’inscrit, à mon sens, dans une tradition que l’on pourrait nommer anti-industrielle aux côtés, entre autres, de ses contemporains Simone Weil, Georges Bernanos ou encore Jacques Ellul et Bernard Charbonneau et de ses ancêtres compatriotes William Morris et John Ruskin.

Salutaire à bien des égards, ce livre est une excellente porte d’entrée dans l’œuvre et la vie d’un homme « en quête de la vérité parce qu’il savait qu’elle seule pourrait assurer la survie de la liberté et de la justice », à ranger à côté des excellents essais (réédités aussi en ce mois d’octobre 2020 aux éditions Climats) que lui a consacrés Jean-Claude Michéa.
Pour lire Orwell dans le texte, on préférera, à la récente et prétentieuse édition des œuvres incomplètes d’Orwell en Pléiade, les très beaux ouvrages édités il y a quelques années par les éditions Ivrea (https://www.furet.com/editeur/Ivrea+editions).

A l’heure où le nature writing a plus que le vent en poupe, les éditions Jose Corti ont eu la très bonne idée de rééditer, dans l’excellente collection Biophilia, le Pèlerin de John Alec Baker. Si ce dernier n’avait sûrement pas conscience qu’écrire sur la nature deviendrait un genre à part entière, prisé par de nombreux auteurs (la plupart mettant d’ailleurs rarement les mains dans la terre), il n’en demeure pas moins un des plus dignes et honnêtes représentants. En effet, si le livre se présente comme le « journal » d’un naturaliste tenu sur quelques mois (d’octobre à avril), il est en réalité le fruit de plus de dix ans d’observations ornithologiques, par l’auteur, des terres qui environnaient sa maison.

Si, à première vue, la forme du journal peut laisser supposer, à la lecture, des répétitions des mêmes choses vues et des informations triviales, il n’en est rien ici. En effet, l’écriture de Baker repose sur un lyrisme et une poésie si subtile que n’importe laquelle de ses descriptions de paysages et d’oiseaux est d’une rare beauté. Si les décors (paysages du Sud-Est de l’Angleterre) et les acteurs (faucons pèlerins, choucas, ramiers, mouettes…) du spectacle qu’il observe sont toujours les mêmes, les mots qu’utilise Baker pour les décrire, eux, ne le sont jamais.

Baker sait nous emmener dans ses voyages immobiles, nous replantant le décor et nous représentant les acteurs chaque jour différemment. C’est un plaisir de l’accompagner dans cette nature stable et ordinaire, à la recherche de l’événement extraordinaire qui viendra enchanter l’instant. Son principal objet d’observation est le faucon pèlerin qu’il ne cesse de chercher et de suivre, parfois sur plusieurs kilomètres. Baker, en bon naturaliste, décrit ses manières de chasser, de tuer, de voler, les endroits qu’il aime fréquenter et va même jusqu’à essayer de pénétrer la psyché de cet oiseau auquel il s’identifie souvent, les deux partageant un certain goût de la solitude.

Ce récit est enfin l’occasion pour nous, lecteurs de 2020, de mesurer l’étendue des dégâts faits aux populations d’oiseaux. Peut-on, encore aujourd’hui, observer quelque part ces milliers d’oiseaux ensemble qu’observait Baker à côté de chez lui ? Ce dernier évoque les ravages du DDT, traitement chimique agricole, interdit depuis, sur les populations de pèlerins. Depuis, toutes les espèces d’oiseaux, et d’autres animaux, ont vu leur nombre décroître de manière vertigineuse sous les assauts de la civilisation industrielle. Ce texte est, d’une certaine manière, un témoignage nostalgique de ce que cette civilisation industrielle nous a fait perdre, donc, en même temps, un appel à (ré)agir contre cette civilisation.

A l'âge où on s'identifie aux plus grands des suppliciés de la littérature parce qu'on a des boutons sur le front, pas de copine et que nos parents ne comprennent pas la musique qu'on écoute, à cette âge là j'ai découvert Artaud, Le grand Mômo des lettres françaises. Précisément par son voyage au pays des Tarahumaras, ce peuple du Nord du Mexique chez lequel il partit en 1936, accablé par un sentiment de vide, chercher un moyen psychologique et spirituel de survivre, de "briser la malchance" comme il l'écrit. Les textes qu'il produit relatent son initiation au peyotl, un cactus contenant des alcaloïdes hallucinogènes, utilisé par les Tarahumaras lors de séances rituelles auxquelles Artaud aurait assisté. Aurait car personne ne fut témoin de ses aventures à cheval dans les montagnes. Après tout peu importe. J'ai toujours pris ces textes comme des traces d'une expérience initiatique aux confins de la folie et de la poésie, du même calibre que Kinski dans Fitzcarraldo ou Bernanos dans la Montagne morte de la vie. Artaud raconte que des formes se dessinaient sur son passage dans la montagne, que les Tarahumaras savaient qui étaient les Rois Mages bien avant les Chrétiens, ou bien encore qu'ayant montré une image du Christ aux Tarahumaras, ils y reconnurent le saint visage. Entre documentaire ethnologique et délire total, prose et poésie, descriptions classiques et interprétations saugrenues, Artaud laisse derrière lui un livre unique et inclassable, une expérience de lecture comme il en existe peu.

Un an après son voyage au Mexique, Artaud part en Irlande avec la canne de Saint-Patrick, s'initier aux mystères des druides et de la philosophie nordique. Il sera ramené en France, de force, et interné dans divers asiles durant 9 années, survivant 2 ans de plus seulement à un régime d'électrochocs et de privations, le visage émacié et paraissant un vieillard de seulement 52 ans.