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Sous la voûte du ciel, sous les feux d'Aditya,
De mous nuages blancs en flocons immobiles,
Vaporeux sur les airs, s'amassent sur nos villes.
On dirait, à les voir, qu'ils sont une maya.
Parfois, tels des chevaux galopant dans l'espace,
Violemment traînés par les vents des moussons,
Les nuages s'en vont vers d'autres horizons.
On dirait des pur-sang de très antique race.
Demeurants ou fuyants, ils sont pour nous, hélas !
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.