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Elle s'appelait Marguerite, elle avait presque quatre-vingt-cinq ans. Elle coulait des jours heureux dans un paisible petit village entre Forez et Roannais et parfois se promenait le long du Gand, rivière aux eaux tranquilles. Depuis la mort de son mari, elle habitait chez Reine et Paul, sa fille et son gendre. Assise dans son fauteuil près du poêle, elle passait son temps à tricoter, à éplucher les légumes pour la soupe.
Tout en caressant son chat, Marguerite prêtait aussi une oreille bienveillante aux discours de tous. Il avait cinq ans et s'appelait Simhoni. Il habitait Lyon avec ses parents, ses deux frères et sa sour. Petit dernier de la famille il était adoré de tous, il était joyeux et insouciant comme tous les petits garçons de son âge. Jamais les destins de Marguerite et Simhoni n'auraient dû se croiser un jour.
Mais les sombres événements de février 1943 vont en décider autrement. Neuf mois de vie commune vont suffire à tisser les liens d'un amour indestructible.