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Lorsque, à vingt ans, j'épousai mon patron, l'écrivain-détective Antony Carroll, je m'attendais à une existence paisible et heureuse. Je croyais avoir rompu avec la vie aventureuse - pour ne pas dire périlleuse - qui avait été la mienne depuis le jour où je m'embarquai sur l'Aurelia, pour une croisière qui commença par le lugubre tableau d'un homme tué sous mes yeux, et se termina par une visite au tombeau de Tut-Ankh-Amon et une fuite éperdu le long de la Vallée des Rois, sur une motocyclette volée.
Le destin, cependant, en décida autrement...