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Élizabeth respire plus fort. Plus vite. Ses yeux s'écartillent, s'écartèlent, sautent de gauche à droite dans l'orbite pour saisir ce qui semble tenir de la vision intérieure. Un frétillement dans ses doigts, dans ses mains, dans ses lèvres, dans sa tête. Ça pétille, ça pétille. Son cerveau est un brocoli aux fleurs trop serrées qui s'ouvrent toutes en même temps pour offrir aux yeux, à la place du vert doux, le jaune criard de la fucking ré-vé-la-tion.
Trente-trois ans, c'est six de plus au compteur que Cobain, Winehouse, Basquiat et autres beaux maudits.
Mais c'est quand même beaucoup trop tôt pour apprendre que son corps fout le camp. Alors Élizabeth peint. Des choses sauvages et fluos. Tout ce qui la dévore. Comme une enfant perdue au milieu d'un conte sans fée.