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"Il y a ces matins d'automne où déjà la lumière s'épuise. Le monde est en retrait de lui-même, comme s'il libérait à ses contours d'incertaines plages de vide, une subtile esquisse de brume. Les pas sur le gravier du jardin ont un écho nocturne. L'horizon d'ouest, maintenant, est rarement clair ; des traînées blanches ou grises, fumées immobiles évoquant l'aplomb des feux d'herbes, le dérobent ou l'exaltent." Un recueil de Michel Louis Brumaire paru en 1992.