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Je suis né avec la mort autour de moi.
Et elle continue de me suivre.
À ma naissance, ma face et mon profil déformés font figure familière dans cet immense charnier.
Je suis le souffre-douleur, en quelque sorte la punition de Dieu faite à mes parents et à d'autres pour leurs agissements.
La terre et le ciel sont de couleur rouge sang, due aux attentats perpétrés depuis des années.
Flics, frère, épouse, de nombreuses personnes autour de moi sont envoûtées par de l'argent sale.
Des émotions fortes sont dans mon cour.
Je suis souvent seul et désemparé, d'un côté comme de l'autre.
Au bout de mes limites, une fois atteintes, lorsque le réel est à son paroxysme, une certaine béatitude se manifeste.
C'est une esquisse, un croquis parfait, aussi doux que le miel, son goût et son arôme sont la base de ma survie.
Cela me donne un enthousiasme délibéré pour affronter ces adversités.
Par ses fragrances, son remède, QuiQuiMiel, mon excellence, garde et guide mon âme pour toujours.
Quand nous sommes dans les allées de notre musée, elle et moi, par nos interférences dans nos silences, nous éprouvons nos confidences.
Cela m'est un idéal hypothétique, parce qu'aujourd'hui, elle ne me tient plus la main.
L'excellente image de QuiQuiMiel et celle de mes amis Sensationnistes en haut avec leurs expertises, m'encouragent dans ma quête, dans mes enquêtes.
Moi, en bas, j'endure ma solitude, je fais de mon mieux dans ce monde en feu.
Je suis très malheureux.
Dieu, je suis triste.