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Machinalement, il jeta un coup d'oil dans le rétroviseur et blêmit. Aurait-il la force d'atteindre son but ? Il le fallait pourtant. C'était cent fois plus important que sa propre petite peau, que sa misérable santé. Quelle déveine d'avoir écopé, si près du but, de trois balles à travers les poumons. Il fallait qu'il eût une constitution de fer, pour avoir résisté et trouver encore le courage de mener son bolide à ce train d'enfer.
Mais l'homme était tenace. Cette vie, qu'il sentait lui échapper minute après minute, il ne voulait pas qu'elle se terminât en vain, qu'elle s'achevât comme un mauvais rêve. Il y avait la mission et, dans ce genre d'activité, il n'y a jamais de place pour le rêve...