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Je suis seule. Je ne ressens rien. Je fricote avec le ça et j'aime ça. Le sommeil est compliqué ; ne pas dormir, c'est mourir après. Contrairement à la lame, qui me permet d'exister. La douleur peut se transformer en contentement avec le secours de tout ce qui est tranchant. Dévoiler une émotion est stressant, ne rien ressentir est sécurisant. Penser, c'est prendre un risque. Mon esprit est en errance, ma réflexion, soit intense, soit insuffisante, me fait souffrir.
J'adore être à fond, être exaltée. La balance penche du côté de la destruction. Je suis soumise à mes pulsions. Mon ça explose, mon moi saigne. Le labyrinthe des possibilités, des probabilités, est complexe. Je n'ai pas la solution. Une chose me rassure : il y aura toujours un scalpel. Pour vous, j'ai voulu me souvenir.