La greffe - Poche

Dans sa cruauté typique, le temps s'écoulait lentement, pareil à un robinet qui fuit. Impossible de fermer l'oeil dans cette atmosphère bigarrée de sordide, où flottait une odeur sans nom. Les souvenirs refluèrent par bribes amères, voletant comme des feuilles portées par le vent, qui changent de direction chaque fois qu'une main tente de les saisir. Enferré dans ma solitude, je les revécus l'un après l'autre, avec toute l'intensité du désespoir, dans les méandres d'une nuit sans fin.