" Je me souviens de l'enseigne rouge du Sheraton sur l'horizon, de la façon dont elle palpitait ensuite par la fenêtre. Je me souviens d'avoir composé le 911 et d'avoir attendu calmement assise près de la fenêtre tandis que le hurlement des sirènes se rapprochait. Je me souviens de la voiture de pompiers s'arrêtant dans la rue, du chuintement des freins, des voix, de la friture sur sa radio. (...) Ensuite, je ne sais plus trop. (...) J'ai eu le sentiment que quelque chose d'inévitable était en train de se produire, qu'un processus physique s'était mis en marche qui, une fois déclenché, allait poursuivre inexorablement son cours - comme quand on vomit, quand on s'évanouit, quand on jouit et, j'imagine, quand on meurt. Il y a eu un bruit quelque part, puis le vide, le saut dans le temps, le trou dans la conscience, l'irrévocable absence. " Après Folle de moi (Fayard, 1998), où elle faisait vivre au lecteur la lente dérive d'une jeune anorexique, Jenefer Shute brosse le portrait incisif et dérangeant d'une femme qui oscille sur la fine frontière psychologique séparant la rationalité de la folie.