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Qu'il fasse un froid de canard ou qu'il tombe des cordes, on roulait toute la nuit. Au point du jour, quand les gens ordinaires commençaient à travailler, le rassemblement prenait fin. Tandis que nos oreilles assourdies et nos têtes échauffées retrouvaient leur état normal, nous reprenions pied dans la réalité. La faim. Rouler à moto est un sport à part entière. Ça creuse. Dans ces moments-là, rien de tel qu'un gyûdon.
C'était à qui le mangerait le plus vite et en engloutirait la plus grande quantité. Certains se demandaient soucieusement s'ils y ajouteraient un oeuf cru ou y verseraient leur soupe au miso. D'autres faisaient disparaître la viande sous une montagne de lanières de gingembre. Le gyûdon était devenu une part de nous-mêmes. C'était le meilleur de tous les plats. Personnellement, je l'aime sans sauce et avec un peu de gingembre.