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J'imagine que j'ai créé le monde et que je le trouve beau. L'orgueil me saisit, mieux, la vanité : je deviens paon et les ocelles de ma roue sont mes inventions les plus sublimes, les lieux les plus chargés d'histoire, de splendeur, d'imaginaire. Mais ces ocelles ne sont-ils pas miroirs plutôt que réalités ? Ou mieux encore ils sont mirages, non pas reflets du réel mais projections de désirs. Je n'ai pas créé le monde mais peut-être ai-je suggéré le mien et il me plairait que quelques-uns y reconnussent le leur.