On dit: demain. On dit: il fait froid. La bouche parle, les mots se perdent. L'arbre et la clôture se confondent, les choses se rapprochent, se serrent...
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Résumé
On dit: demain. On dit: il fait froid. La bouche parle, les mots se perdent. L'arbre et la clôture se confondent, les choses se rapprochent, se serrent dans une attente qui n'attend rien. Il n'y a plus de place. On se tait. Jacques Ancet