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Des histoires, des vraies, des fausses, des blocs de mots qui se tiennent par l'espace, de la ponctuation qui hésite parce qu'on ne sait jamais, on peut se tromper, on peut se laisser aller. Des points, il en faut beaucoup pour faire une histoire. Si vous retiriez tous les mots et que vous n'en laissiez que les points et les espaces, vous auriez le rythme de l'histoire. Une belle partition en pointillé, celle d'une boîte à musique dont on tourne la manivelle à la force de ses neurones.
Des points, il y en a partout dans les livres, alors qu'il n'y en a nulle part dans la vie. Tout s'enchaîne sans jamais s'arrêter, tu mâches puis tu rêves puis tu cours puis tu marches puis tu mâches encore puis en fait tout est virgule puis tu meurs puis l'humilité ambiante t'impose de mettre un point d'interrogation et rien de plus. Voir la vie en points, c'est nous faire croire qu'elle n'est qu'un tas d'événements.
C'est ce que l'auteur essaye aussi de nous faire croire avec ce petit tas d'histoires que nous avons entre les mains, mais ne soyons pas dupes, le point n'existe pas.