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Juliette s’ennuie, elle n’est pas douée pour grand-chose sauf son imaginaire qui déborde. Elle découvre à sa fenêtre un jardin où tout peut arriver. Des bancs romantiques pour les amoureux, pour les anciens, des jeunes hommes qui lisent, des petites voleuses, Juliette écrit, écrit dans son cahier vibrant derrière la fenêtre où les mots se bousculent quand le soir tombe, jusqu’au drame. Là, le cahier s’épuise, l’écriture s’effiloche, les mots sont inutiles.