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Mon ami Dario est mort d'une balle dans la tête après m'avoir demandé un service : rédiger une lettre d'amour en français. Il faut dire que Dario est le seul à n'avoir jamais coupé les ponts. Il était le plus rital d'entre nous. Il a fait de moi son héritier : un minuscule carré de vigne sur les hauteurs de Sara pour lequel il s'est ruiné. Un bout de terre qui n'a jamais rien produit d'autre qu'une infâme piquette.
Sauf que depuis les cadavres pleuvent, on nie tire dessus et je n'ai pas d'autre choix que de retourner sur cette terre maudite pour sauver ma peau...