Les Eaux Mortes - Poche

Voilà maintenant qu'à l'orée de l'automne, dans la tiédeur d'une cabane adossée aux dunes, entre la mer et les étangs, je tente de rassembler les mille débris d'un miroir brisé. Et je reprends, par-delà les années, le récit oublié. Je peux ainsi parcourir les jardins, ne plus penser aux enfants d'alors, fouler le sable de la plage, regarder la ville mauve derrière moi et la grande dent brumeuse du pic dans le soir. Je peux revivre mes anciens rêves, bâtir à neuf mes vieilles demeures, voir couler comme jadis la petite rigole de la cascade que dévalaient des navires chargés de trésors, parcourir les rues d'ombre qui m'avaient envoûté...