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Bertrand Morillo a connu, durant sa courte existence de flic dépressif, quarante-cinq minutes de bonheur total pendant lesquelles il a eu à la fois l'amour et la fortune. Puis tout est reparti en toupie. Il était dans un TGV. Il allait visiter la mère d'un Thomas, 17 ans, qui prétend être son fils, son intention était de lui dire qu'il ne comptait pas se laisser imposer une paternité après dix-sept ans de silence et...
son TGV s'est fait canarder au fusil mitrailleur. Pour tout le monde c'est une attaque terroriste. Pour lui qui était sur place, témoin et victime, c'est sans doute plus tordu que ça. Il pourrait se taire et faire comme si, au même titre que n'importe quel consommateur de médias. Mais il n'y arrive pas. Il va mettre son nez redevenu presque normal grâce à la chirurgie réparatrice auquel il a droit, là où il ne devrait pas.
Ministre, flics, milliardaires, tueurs, enfants, copains encombrants, tous vont lui démontrer qu'ils ont plus d'un "tour de vice" dans leur besace.