Marche, arrêt. Point mort

"Je nettoie mon imperméable à grande eau. Je vérifie que le couple infernal est enfermé à double tour dans la salle de bains parce qu'ainsi leur môme, même réveillé en pleine nuit, ne risquera pas de croiser les cadavres de Papa Maman. (.) Avant de partir j'essuie avec une lingette la totalité des endroits ayant été en contact avec mes gants. Je plonge l'appartement dans le noir avant d'ouvrir toutes les fenêtres : les courants d'air feront changer de place les pollens.
(.) En repassant la porte cochère, je réfléchis, je décompose mentalement les premières heures de la matinée, anticipant les gestes que je m'apprête à faire. Qu'est-ce que je vais faire ? Je vais sauver des dizaines de gens des cartes de crédit qui les ruinent, d'une multitude de jeux de hasard dans les offices de poste et des postières qui les vendent devant vous à des enfants, des taxes, de la viande qui tue lentement à cause du prion, des escaliers à monter quand on est pauvre".