Ce roman n'a pas de personnage, il y a 2 protagonistes mais pas de personnage. Il y a "Il" et il y a "Elle".
Elle a son homme.
Il a sa femme et sa fille.
Pas de prénom, pas de formes, aucune description qui pourraient les rendre concrets.

Ici, un seul fait indéniable, et qui revient en boucle du début à la fin : ils sont dévorés par une attirance l'une envers l'autre, puis par leurs pulsions sexuelles.
Et nous entrons alors dans cette spirale du "je t'aime moi non plus" avec des effusions, des abandons, des fausses promesses.
Pour moi, ici pas d'amour mais que du sexe entre deux adultes qui ne savent pas décider de leur destin.

Ce roman est une autofiction, l'auteure avait sans doute besoin de se libérer d'une passion dévorante et destructrice, et malgré une fin bouleversante, je n'ai pas du tout adhéré à ce style de narration d'où ne ressort que du sexe et aucune véritable histoire.
Ces boucles qui s'enchainent du début à la fin pour toujours raconter la même chose m'ont lassée sans jamais m'interpeller.
Et même si la fin est dramatique, elle n'est que le reflet inévitable d'une telle liaison.