Je m'appelle Nancy Stern. Institutrice, trentenaire, divorcée, je vivais au rythme de mon train-train new-yorkais, sans doute guettée par l'ennui et le gâtisme. Un jour, une autre Nancy Stern a emménagé dans mon immeuble. Celle-là n'avait rien de banal : grande, blonde, très glamour, à tu et à toi avec la jet-set internationale. Une V.I.P., en somme. Evidemment, avec deux homonymes à la même adresse, les erreurs se sont multipliées. J'ai reçu son relevé bancaire et je l'ai lu. Par inadvertance, bien sûr. Ensuite, c'est le garçon du pressing qui m'a livré son linge. J'ai peut-être essayé une de ses affaires, voire deux. Juste pour rire. Et, lorsque cet inconnu à la voix si sexy a téléphoné pour proposer un dîner en tête à tête, devinez ce que j'ai fait ?