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"C'était là, dans cette pièce, que se trouvait la seule oeuvre dont j'aie jamais été fier ; le reste n'est qu'un honnête travail d'artisan accompli pour lui donner du charbon, de la nourriture et de plus doux oreillers. Le millier de lettres que je lui ai écrites, qu'elle a si soigneusement conservées, toujours dormant avec la dernière, sous le drap - là où l'une d'entre elles fut trouvée quand elle mourut -, ces lettres sont les seuls écrits dont je me vanterai jamais.
Je ne voudrais pas qu'il y en eût une de moins, pas même si j'avais pu à la place écrire un livre immortel." J. M. B.