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T'en connais beaucoup toi des mecs qui écrivent, la nuit, une fenêtre ouverte sur les toits de Prague calaminés de pluie, avec, en sous-décor, le lit de la Moldau qui glisse sans un remords sous le pont Charles et les autres ponts, aussi. Avec, en toile de fond, le Château et la cathédrale Saint Guy qu'on vient d'escalader l'après-midi avec ses deux-cent-quatre-vingt-sept marches à l'aller et les mêmes au retour, dans un colimaçon de granit plus étroit qu'un escalier de secours de la Samaritaine...
? T'en connais beaucoup ? Moi, non, et c'est à moi que cela arrive, alors, s'il te plaît, dors ! Laisse-moi écrire. Je sais que je ne t'ai pas touchée depuis notre arrivée mais là... ce sera pour une autre fois... Je flirte avec l'histoire... cette nuit... excuse-moi du peu. Non mais... La Moldau en bas, qui glisse, romantique, avec des sirènes plein les cascades rugissantes, des bateaux échoués comme épaves, vestiges d'amours éternelles de sansonnets comblés, ah des légendes de Lorelei aux crinières nattées, blondes, pulpeuses, swingant au bord du fleuve de Wagnériennes envolées imparties, entachées de nostalgies Prussiennes et péremptoires !