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Le monde mute. Les écrans se multiplient. Les algorithmes tissent des destins. Les forêts brûlent. Les eaux montent. Par ricochets, les humains sont soumis à d'infimes aberrations, comme celles produites par un miroir courbe, qui altèrent leurs perceptions. Ils rôdent sur des sites de fouilles, découvrent leur double ou déambulent sur des rivages au temps arrêté. Car le Temps est un sablier détraqué.
Comme le sable, il file indifférent à ces naufragés qui s'accrochent à un livre, à un cahier d'écolier, à un banc de sable. Avec humour, colère ou mélancolie, huit personnages avancent à tâtons vers l'entonnoir de sable. Mais si les sables comme les eaux près desquelles ils maraudent sont des territoires où l'on peut sombrer, ce sont aussi des espaces ouverts où circule le souffle des mondes rêvés et salvateurs.
Ceux de la jeunesse, du désir et de la mémoire.