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Ah cette boule qui t'obstrue le ventre, indicible : ta douleur est nonpareille. Nul ne la voit, nul ne la sait, pourrais-tu la dire nul ne l'entendrait. Petit Frère aurait ses grands yeux bleus étonnés, ton père tu n'oserais pas, ta mère serait trop prise, Grand-mère trop loin, trop silencieuse, Grand-père, jamais. Et puis tu vis en un temps où l'enfant on le lave, on le nourrit, mais on le touche de peu ; l'écouter, le regarder, n'a guère cours, il n'est là que pour apprendre à faire, à poursuivre la tâche de ceux qui partiront un jour.
Les tiens, ils te lâcheront trop vite, sans crier gare, gare à toi petit, ils t'abandonneront sur la route sans talisman, sans carte du monde, sans rien que la boîte à souvenirs au couvercle bloqué par la rouille. Naître bâtard, dans l'Ouest rural, catholique et muet du XXe siècle commençant : mauvaise pioche. Par Pierre -Marie Bourdaud, voici le récit de cette histoire de malchance, toute une vie dense dans ferme, village, école puis séminaire ; vie où le malvenu n'occupe que des strapontins, vie qu'il finira par quitter à vingt ans, on ne sait pour où.