En cours de chargement...
René Pujol (1887- 1942)
"Jamais Robert Delessart n'avait trouvé la vie si pénible. Il sortait complètement épuisé d'une longue lutte contre un rumsteack. À ce moment, il eût soutenu devant n'importe quelle société savante qu'il y avait encore des plésiosaures, des diplodocus et des iguanodons. Le morceau de viande qui gisait sur son assiette n'avait jamais fait partie du corps d'un bouf, ni même d'un palefroi.
- Fini ?... demanda le garçon.
- Oui, se résigna Robert.
Et tandis que l'assiette s'envolait avec grâce, il ajouta :
- Il est un peu dur, vous savez...
Le visage du garçon exprima une douleur profonde ; il décocha de biais un regard chargé de mépris et d'humiliation.
- Première qualité !... fit-il ; qu'est-ce qui marche ensuite ?...
- Une tarte aux mirabelles, dit Robert.
- Plus de tarte ! murmura tristement le garçon, comme pour signifier la fin de toutes les joies humaines.
- Un petit suisse, alors.
Le garçon secoua la tête d'un air désabusé.
- Plus de petit suisse."
Robert Delessart s'ennuie à vendre des gants. Le hasard veut qu'il soit licencié ; grâce à sa concierge, il trouve une place de détective... Est-il prêt à devenir le nouveau Sherlock Holmes ? prêt, il l'est mais pour les mésaventures !