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Dans la pénombre, la petite Nigériane enfourna ses maigres affaires dans le sac de toile qu'elle passa en bandoulière. Le contact de la lanière sur ses seins gonflés d'hématomes lui arracha une grimace de douleur : le dernier client de la nuit lui avait bourré la poitrine de coups de poings en prenant son pied. C'est à ce moment-là qu'elle s'était décidée à mettre son plan à exécution. Même si c'était au risque de sa vie...
Sa vie, de toute façon, pour ce qu'elle valait... elle pouvait se résumer à quinze ans de misère et de famine, et un an d'enfer à tapiner sur les trottoirs de Paris. Fleur de bitume, c'est comme ça qu'on l'appelait Porte de Clignancourt.