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Rarement titre de roman n'aura mieux annoncé la couleur. Un risque-tout sur le déclin, que hante le souvenir des causes lyriques, rencontre au hasard de ses flâneries une jeune femme tout droit sortie d'un remake trash de La Dame aux camélias. Et voilà pourquoi, tandis que Paris se joue la comédie de la République en danger, Max et Jenny réapprennent, souvent sans s'en rendre compte, qu'aucune vie ne vaut d'être vécue si le désir n'en constitue pas le centre.
Mais rien n'est moins simple.
Autant que l'époque, frivolement désenchantée, le passé, détestablement obsédant, dressera plus d'une fois les amants l'un contre l'autre jusqu'à vouloir les replonger dans l'anonymat des foules. Ils n'y échapperont qu'en s'avouant leurs secrets. Grâce à quoi, Max pourra enfin terminer son scénario sur Stendhal, le seul double qu'il se sera jamais inventé. Ici, dans ce roman de la ferveur retrouvée, la mort rôde, le mensonge et la trahison aussi, ne laissant d'autre choix aux âmes sensibles que de traverser les ténèbres.