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Les quatre enfants joyeux me tirent par la manche, Dérangent mes papiers, font rage ; c'est dimanche ; Ils s'inquiètent peu si je travaille ou non ; Ils vont criant, sautant, m'appelant par mon nom ; Ils m'ont caché ma plume et je ne puis écrire ; Et bruyamment, avec de grands éclats de rire, Se dressant par-dessus le dos du canapé, Chacun vient à son tour m'apparaître, drapé Dans un burnous arabe aux bandes éclatantes.
