Non, ce n'était pas un burnous. Non, ce n'était pas un caftan. Non, ce n'était pas une djellaba. Non, ce n'était pas une culotte de zouave. Non, ce...
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Non, ce n'était pas un burnous. Non, ce n'était pas un caftan. Non, ce n'était pas une djellaba. Non, ce n'était pas une culotte de zouave. Non, ce n'était pas un tchador (nippe de femme). Non, ce n'était pas une abaya (guenille saoudienne). Non, ce n'était pas turc de Touareg. Non, ce n'était pas un burnous (déjà dit). Non. ce n'était pas un kabbot' de goumier (portaient capote, les goumiers ?). Non. ce n'était pas tout ça. Puisqu'on vous dit que c'était un costume.
Fouad Laroui vit en Europe depuis l'âge de vingt ans. Mais c'est dans le Maroc de son enfance et de son adolescence qu'il a forgé cet humour impitoyable et cette intelligence cruelle qui illuminent tout ce qu'il écrit.
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